Die Hochzeitstorte war ein Kunstwerk. Fünf Etagen, jede einzelne mit hauchzarten Zuckerrosen umwickelt. Das Licht der Kristalllüster ließ die glasierte Oberfläche glitzern, während der Fotograf in die Knie ging und die Gäste ihre Gläser hoben. Katharina legte ihre Hand auf die von Maximilian und lächelte, als er ihr die schwere silberne Tortenplatte zuschob. Alles an diesem Abend im Ballsaal des Hamburger Luxushotels „Alsterkron“ wirkte wie aus einem Hochglanzmagazin geschnitten.
Dann splitterte Porzellan.
Eine junge Kellnerin mit wirren roten Locken stürmte quer durch den Saal, rempelte zwei Kellner an und griff im Sprint nach der Torte. Bevor irgendwer reagieren konnte, hatte sie die oberste Etage gepackt und mit einem wilden Ruck zu Boden gerissen. Die fünfstöckige Konstruktion krachte auf den Marmorboden, Buttercreme spritzte bis an die meterhohen Fensterfronten, und ein silberner Tortenspachtel landete klirrend neben Katharinas Stuhl.
Maximilian schob sich sofort schützend vor seine Frau.
„Was fällt dir ein?“ Seine Stimme war ruhig, fast väterlich.
Die Kellnerin zitterte. Ihr Gesicht war weiß wie das Tischtuch. Aber sie wich nicht zurück.
„Ich musste es tun. Sonst wären Sie jetzt tot.“
Ein Raunen ging durch den Saal. Katharina starrte auf den verschmierten Marmorboden, dann auf Max. Der legte den Kopf leicht schief, dieses vertraute, fast mitleidige Lächeln auf den Lippen, das er immer aufsetzte, wenn er jemanden entlarvt glaubte.
„Sie ist völlig überreizt. Jemand soll den Sicherheitsdienst rufen.“
Die Kellnerin griff in ihre Schürzentasche und zog ein Handy heraus. Max zuckte für einen Wimpernschlag zusammen – nur Katharina bemerkte es, weil sie seinen Arm hielt.
„Bitte sehen Sie sich das an, Frau Hagen“, sagte die junge Frau leise.
Der Bildschirm leuchtete auf. Ein Überwachungsvideo, körnig, schwarz-weiß, der Zeitstempel von heute Morgen, kurz nach sechs. Die Hotelküche. Man sah einen Mann durch den Lieferanteneingang treten. Er trug Jeans und ein dunkles Polohemd, aber sein Gang – dieses leicht federnde Nach-vorn-Lehnen – war unverkennbar. An der rechten Hand blitzte ein schwerer Siegelring mit einem Onyx, den Katharina ihm vor zwei Jahren geschenkt hatte.
Maximilian.
Auf dem Video schlich er zur Teigware, der Schichtleiter war noch nicht im Haus. Keine Zeugen. Dann griff er in seine Jackentasche, holte einen kleinen durchsichtigen Plastikbeutel hervor, riss ihn auf und ließ das weiße Pulver in die kirschrote Füllmasse der untersten Tortenetage rieseln.
Jemand schluchzte. Der Brautvater griff sich ans Revers. Die Mutter des Bräutigams presste eine Serviette vor den Mund.
„Er wollte Sie vergiften.“
Die Worte der Kellnerin hallten durch die plötzliche Stille. Katharinas Herz hämmerte gegen ihre Rippen. Sie hatte vor einer halben Stunde einen winzigen Bissen von der Torte probiert, während der Fotograf sie bat, die erste Etage anzuschneiden – nur einen Krümel. War das genug?
Die Kellnerin bemerkte ihren panischen Blick. „Keine Sorge. Das Gift war nur in der untersten Etage. Die obere war sauber – ich habe die Füllung riechen können, nach Bittermandeln.“
Katharina schluckte, das Flimmern vor ihren Augen ließ nach. Sie sah zu Max. Sein Gesicht war eine Maske aus Empörung, perfekt einstudiert.
„Das ist gefälscht. Wer bezahlt Sie dafür?“
Doch niemand blickte weg.
Dann durchschnitt eine Stimme von der Rückseite des Saals die bleierne Luft.
„Das ist nur der erste Teil der Aufnahmen.“
Ein Fremder im dunklen Anzug stand bei den Terrassentüren, in der Hand ein zweites Handy. Schmale Krawatte, graumelierter Bart, ein Gesicht wie aus einem Kriminalfilm. Sein Mantel tropfte vom Regen.
Max wurde aschfahl.
„Mein Name ist Heller, ich bin Privatermittler. Und ich habe mehr als nur dieses Video.“ Er trat einen Schritt vor. „Eine komplette Telefonaufzeichnung von heute Morgen.“
Der Raum hörte auf zu atmen. Katharina klammerte sich an der Tischkante fest, die Knöchel weiß. Max öffnete den Mund, aber kein Laut kam.
Heller legte das Gerät flach auf einen der Tische und tippte auf den Bildschirm. Eine raue, aber glasklare Stimme erfüllte den Saal – die von Max, offenbar wenige Minuten nachdem er die Küche verlassen hatte.
„Ja, die Sache ist erledigt. Die Dosis reicht für mindestens drei Stunden. Sobald sie das untere Stück isst, gibt es kein Zurück.“
Eine kurze Pause, dann Max’ Stimme kalt wie Stahl: „Nein, die Lebensversicherung greift sofort. Sie hat vor zwei Monaten unterschrieben – zwei Millionen, alles auf meinen Namen. Und du bekommst deine fünfzigtausend, wie besprochen, sobald die Torte serviert wird.“
Katharina schnappte nach Luft. Sie erinnerte sich, wie Max ihr das Formular hingehalten hatte, seine Finger eiskalt, und gesagt hatte: „Eine reine Formsache, nur für unseren gemeinsamen Neustart.“
Heller tippte erneut. Diesmal zeigte der Bildschirm eine Außenkamera des Hotels, Blick auf den Parkplatz. Im Dämmerlicht war zu sehen, wie Max aus dem Hinterausgang trat und eine gepolsterte Versandtasche an eine Frau in veilchenblauem Kostüm übergab. Die Kamera erfasste ihr Profil, als ein Sicherheitslicht anflog.
Es war die Eventmanagerin des Hotels. Die Frau, die seit sechs Monaten die Hochzeit plante. Die Frau, die Katharina heute Morgen umarmt und ihr ein rosafarbenes Strumpfband geschenkt hatte.
Sie stand jetzt keine drei Meter entfernt und wich langsam rückwärts Richtung Ausgang. Zwei Gäste versperrten ihr den Weg, ohne ein Wort.
„Sie hat dafür gesorgt, dass die unterste Etage nicht lange genug gekühlt wurde, damit das Gift frisch bleibt“, sagte Heller ruhig. „Ein Päckchen für die Konditorei, zwei Sätze am Telefon – und Sie wären tot gewesen, Frau Hagen.“
Katharinas Bruder trat neben sie, seine Hand zitterte an ihrem Ellbogen. Der Vater ließ sein Weinglas fallen, Scherben knirschten unter seinen Schuhen, Blut rann über seine Finger. Er merkte es nicht.
„Du hast mich nie geliebt“, sagte Katharina zu Max. Ihre Stimme klang brüchig, aber sie zwang sich, ihm in die Augen zu sehen. „Du wolltest nur das Geld.“
Max griff fahrig in sein Jackett, als suche er etwas. Ein Streifenpolizist, der diskret am Büfett postiert gewesen war, trat vor und nahm ihm den Schlüsselbund ab, den er hervorgeholt hatte. Es war kein gewöhnlicher Autoschlüssel – es war der zu einem Schließfach am Hauptbahnhof, wie sich später herausstellte, mit dem unterschriebenen Versicherungsvertrag, einem Flugticket nach Rio und Katharinas Reisepass.
Katharina sah zu der Kellnerin. Die junge Frau stand noch immer da, die Hände vor dem Bauch verkrampft.
„Wie haben Sie das herausgefunden?“, fragte sie leise.
„Mein Bruder arbeitet in der Pathologie. Ich habe ihm vorige Woche von einem seltsamen Geruch in der Tortenfüllung erzählt, bei einer Probe. Bittermandeln – aber es war kein Marzipan. Er hat den Rest an einen Toxikologen weitergegeben. Die Analyse zeigte Herzglykoside. Daraufhin hat Herr Heller das alte Überwachungssystem des Hotels gesichert und die Telefonüberwachung beantragt. Heute Morgen gab es den Treffer.“
Das Licht im Saal wurde greller, die Polizei traf ein. Heller hatte sie bereits vor einer Stunde alarmiert. Die Gäste drängten sich an den Rand, als Max Hagen in Handschellen abgeführt wurde. Die Eventmanagerin schluchzte, während man auch sie festnahm.
Katharina stand allein vor den Resten der zerstörten Torte. Die Kellnerin hob den silbernen Spachtel vom Boden auf, wischte ihn mit einer Serviette sauber und legte ihn behutsam neben den weißen Teller. Dann bückte sich Katharina mit steifen Fingern und hob eine intakte Zuckerrose auf. Sie war mit winzigen goldenen Blättchen bestäubt und hatte ihren Platz ganz oben auf der fünften Etage gehabt. Sie hielt sie ins Licht, wie eine seltsame Trophäe, während im Hintergrund die Sirenen verklangen.
Draußen zog ein Gewitter über die Alster, und die Fensterscheiben begannen zu zittern.
