Klara Bergmann mochte Sommernächte. Sie mochte den Geruch von gemähtem Rasen, der durch die offenen Terrassentüren zog, und das leise Klirren teurer Gläser, wenn Kellner mit Tabletts an ihr vorbeihuschten. Nur stand sie heute Abend auf der falschen Seite der Tabletts. Sie war Gast. In einem Haus, das ihr gehörte. Aber das wusste hier niemand. Noch nicht.
Der große Saal von Schloss Weingarten war in warmes Kerzenlicht getaucht. Kronleuchter, Parkettboden, an den Wänden Ölgemälde von irgendwelchen Vorfahren, die sie nie kennengelernt hatte. Klara stand etwas abseits, die abgewetzte Leinentasche über der Schulter, und wartete darauf, dass Hendrik ihr das Zeichen gab. Der Sicherheitschef kannte sie seit Jahren. Er wusste, wer hier wirklich die Schlüssel hatte. Aber Hendrik wartete auf ihren Wink.
Sie strich sich eine lose Strähne ihres dunkelbraunen Haars hinters Ohr und sah zu der kleinen Bühne hinüber. Fabian von Arnim stand dort. Ihr Ex. Groß, sportlich, das blonde Haar so glatt zurückgekämmt, dass die Frisur bestimmt mehr Lack abbekommen hatte als der Parkettboden. Sein marineblauer Samtsmoking schimmerte im Kerzenschein, und er hielt ein Kristallglas Weißwein, aus dem er bei jedem zweiten Satz nippte, als müsse er den Jahrgang persönlich beurteilen. Neben ihm Victoria, seine neue Verlobte. Silbernes Satinkleid, der Diamantbesatz an Hals und Ohren blendete fast so sehr wie ihr Lächeln. Ein Lächeln, das Klara schon kannte. Es bedeutete: Ich sehe dich, und du bist Luft.
Klara hatte keine Einladung für diesen Benefizabend gebraucht. Ihre Tante Ernestine hatte ihr das Anwesen vor drei Jahren vererbt, zusammen mit einer schwarzen Ledermappe, deren goldenes Siegel keiner der Anwesenden je zu Gesicht bekommen hatte. Klara hatte sich nie die Mühe gemacht, das Briefpapier auszutauschen. Die Mappe steckte immer noch in ihrer alten Baumwolltasche. Die gleiche Tasche, die sie damals als Studentin in Freiburg getragen hatte. Fabian nannte sie immer „die Marktfrauen-Tasche“. Damals hatte sie darüber gelacht. Heute nicht.
Es war kurz nach elf, als Fabian sie entdeckte. Sein Blick verfinsterte sich, kaum dass er sie in der Menge ausmachte. Er sagte etwas zu Victoria, die daraufhin den Kopf wandte und Klara mit hochgezogener Braue musterte. Dann bewegte er sich durch den Raum, das Weinglas immer noch in der Hand, und blieb zwei Schritte vor ihr stehen.
„Klara. Was machst du denn hier? Hat die Küche noch Aushilfskräfte gesucht?“ Seine Stimme triefte vor falscher Freundlichkeit. Ein paar Gäste drehten sich um. Victorias Lippen zuckten.
Klara atmete ruhig ein. Das Kleid war neu. Schwarz, knielang, schlicht. Kosten: vierundsechzig Euro neunzig im Online-Shop. Sie hatte sich extra schick gemacht. Vielleicht zu schick, denn Fabians Blick wanderte an ihr herab und blieb an ihrer Tasche hängen.
„Du hast ja immer noch das alte Ding. Passt perfekt zu deinem… Auftritt.“ Er hob sein Glas zu einem imaginären Toast, und als er die Hand wieder senkte, kippte der Inhalt—ein Schwall Weißwein, kalt und scharf riechend—genau auf Klaras Brust und die Leinentasche. Kein Zufall. Jeder sah es. Aber niemand sagte etwas. Ein Raunen ging durch den Saal, dann hörte man Victorias perlendes Lachen und das Klicken von Handykameras.
Fabian verzog keine Miene. „Ups. Entschuldige. Du weißt ja, wie das ist mit teurem Tropfen—der bleibt selten im Glas, wenn man ihn nicht wert ist.“ Einige seiner Geschäftsfreunde grinsten dümmlich. Die Demütigung war perfekt. Wein tropfte von der Tasche auf den Boden. Kleine Pfütze auf Parkett. Hendrik, der Sicherheitschef, trat hinter Klara hervor, aber sie stoppte ihn mit einer kaum sichtbaren Handbewegung. Noch nicht.
Klara sah Fabian direkt in die Augen. Ruhig. Kein Zittern, kein Wutausbruch. Sie stellte die Tasche auf dem leeren Stehtisch neben ihr ab und öffnete den Reißverschluss. Das Geräusch war leise, aber im plötzlich stillen Saal hörte man es knisternd. Jeder Gast starrte. Sie griff hinein und zog die schwarze Ledermappe heraus. Das goldene Siegel fing das Licht eines Kronleuchters ein.
Fabians Lächeln verschwand in genau demselben Tempo, in dem sein Kopf begriff, was er da sah. Das Siegel zeigte eine Weinrebe über einem Schlüssel. Das Wappen von Schloss Weingarten. Und darunter, in erhabener Goldprägung, der Name der Eigentümergesellschaft: *Bergmann Estate Verwaltungs GmbH*. Fabians Lippen formten lautlos das Wort, ohne es auszusprechen.
„Hendrik“, sagte Klara in die atemlose Stille hinein, ohne den Blick von Fabian zu nehmen. „Bitte übernehmen Sie.“
Der große Mann mit dem rasierten Schädel trat vor. Er nickte knapp und stellte sich rechts neben Klara, Blick auf Fabian gerichtet, Schultern breit. Kein Lächeln. Kein Zweifel.
„Das ist …“ Fabian setzte an, doch Victorias Hand legte sich auf seinen Unterarm. Sie war noch blasser geworden als ihr Kleid. Die Diamantohrringe zitterten.
Klara schlug die Mappe auf. Die erste Seite zeigte den Grundbucheintrag. Sie drehte das Dokument langsam um, sodass die versammelten Gäste die fett gedruckte Zeile lesen konnten: *Alleineigentümerin: Klara Bergmann*. Ein junger Mann im teuren Anzug verschluckte sich an seinem Häppchen. Eine ältere Dame ließ ihre Handtasche fallen. Die Kellner, die sich im Hintergrund diskret Blicke zuwarfen, grinsten plötzlich. Die wussten es längst.
„Fabian“, sagte Klara leise, aber jedes Wort trug bis in die letzte Ecke des Saals. „Du schuldest mir vierundsechzig Euro neunzig. Für das Kleid. Und du hast mit deiner Weinprobe gegen die Hausordnung verstoßen. Auf diesem Anwesen gilt: Wer Gäste belästigt, fliegt raus.“ Sie schloss die Mappe und verstaute sie wieder in der nassen Tasche. „Der Benefizabend ist ab sofort beendet. Hendrik, sorgen Sie bitte dafür, dass die Herrschaften das Gelände innerhalb der nächsten zwanzig Minuten verlassen. Alle. Ohne Ausnahme.“
Victorias Mund öffnete und schloss sich lautlos wie bei einem Karpfen. Fabians Glas lag auf dem Boden, zerbrochen, wann immer es ihm aus der Hand gefallen war—sie hatte es nicht mal bemerkt. Ein Sicherheitsmitarbeiter sammelte die Scherben ein. Hendrik nahm den kleinen Knopf seines Ohrstöpsels zwischen die Finger und gab eine knappe Anweisung ins Mikro. Innerhalb von Sekunden begannen weitere schwarz gekleidete Männer, höflich aber bestimmt die Gäste in Richtung der Terrassentüren zu dirigieren.
„Du kannst uns nicht einfach rauswerfen“, zischte Victoria endlich. „Mein Vater steht mit der örtlichen Bank in Verbindung, er …“
„Ihr Vater“, sagte Klara, ohne sie anzusehen, „hatte noch nie das Vergnügen, mit unserer Hausbank zu sprechen. Die gehört nämlich auch mir. Und sollte er morgen anrufen, werde ich Herrn Doktor Fehr persönlich erklären, warum die von Arnims künftig keine Einladungen mehr erhalten.“ Sie nickte Hendrik zu.
Fabian trat einen Schritt zurück. Der Schweiß auf seiner Stirn glitzerte im Kerzenlicht. Er versuchte noch ein spöttisches Grinsen, aber es misslang. Seine Stimme brach: „Das kannst du nicht machen. Ich habe Kunden eingeladen, wichtige Investoren …“
„Dann beschwer dich bei der neuen Besitzerin“, sagte Klara und lächelte zum ersten Mal an diesem Abend. Es war kein triumphierendes Lächeln. Es war das Lächeln einer Frau, die endlich fertig war mit einem Kapitel, das vor drei Jahren hätte enden sollen. „Ach so, warte. Das bin ja ich.“ Sie zog die durchnässte Tasche über die Schulter und ging.
Der Absatz ihrer schlichten Schuhe klackte auf dem Parkett, während hinter ihr Gemurmel und hastige Schritte aufbrandeten. Hendrik behielt Fabian und Victoria im Auge, die wie zwei Statuen dort standen, während eine Flut von Seide, Samt und teurer Maßkonfektion an ihnen vorbeirauschte. Kurz vor der Tür blieb Klara noch einmal stehen, drehte sich aber nicht um. Sie brauchte es nicht. Von der Scheibe der Terrassentür sah sie Victorias Spiegelbild, die mit zitternden Fingern den Verlobungsring drehte. Fabian starrte auf die Stelle, wo Klaras nasse Tasche noch eine kleine Lache hinterlassen hatte.
Ein junger Investor mit randloser Brille trat unsicher vor und fragte leise: „Frau Bergmann … der Wein für die Auktion—werden Sie den dennoch freigeben? Er lagert ja im Keller …“
Klara hob die Hand, schon halb im Flur, und sagte über die Schulter hinweg: „Der Wein bleibt im Keller. Ich stoße heute lieber mit meiner Putzfrau an. Die mag mein Kleid.“ Dann ließ sie die Tür zum ehemaligen Festsaal leise ins Schloss fallen, ging über den kiesbedeckten Innenhof und setzte sich auf die Steinbank unter der alten Zeder.
Die Sterne über dem Schwarzwald waren klar, und der nasse Fleck auf ihrer Brust längst getrocknet. In der Tasche spürte sie die Konturen der Lederhülle, schwer und tröstend. Hendrik würde Bescheid geben, wenn der letzte Gast das Tor passiert hatte. Bis dahin genügte die Stille.
Drinnen hörte man noch eine einzelne Stimme—Fabian, heiser und viel zu laut: „Das ist Irrsinn, die spinnt doch, die spinnt total …“ Dann klirrte ein zweites Glas zu Boden.
Klara schloss die Augen und lächelte dem Geruch von gemähtem Rasen entgegen. Sommernächte mochte sie schon immer.
