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À cinquante-six ans, Françoise Morel fit enfin ce qu’elle ruminait depuis vingt ans. Elle divorça.

Du sable. C’est tout ce que j’ai vu quand les verres de limonade ont glissé de mes mains et se sont écrasés au sol.

Je travaille depuis quinze ans à l’hôpital Saint-Joseph, dans le service de gériatrie, et j’ai vu défiler

La lumière des lanternes accrochées aux platanes dansait sur les nappes blanches. J’étais assise à ma

Ce soir-là — ce mardi 14 novembre, 20 h 30 passées — le Tout-Paris clinquant s’entassait sous les ors

Un matin glacé de décembre enveloppait Lyon d’un voile de givre. Dans le salon le plus huppé de la presqu’île

Ce matin-là, je savais qu’ils allaient venir. Pas une intuition, non, une certitude aussi froide que

Le murmure de Coralie traversa la salle comme une lame. Le micro qu’elle venait de me coller dans les

Le premier message que j’ai reçu dans ma maison de rêve n’était pas « Félicitations ». C’était un ordre.

La pluie tambourinait sur le vieil imperméable de Marguerite Delaplace lorsqu’elle traversa le hall du