Přijela jsem hned druhý den.
Byla jsem vzteklá.
Tereza seděla v kuchyni.
Vyčerpaná. Prázdná.
Petr pil kávu a ani nezvedl oči.
„Ty ses zbláznil?“ zeptala jsem se.
„Nepleť se do toho.“
Tereza chtěla odejít.
On?
Jen pokrčil rameny.
Jako by šlo o nic.
Myslela jsem, že aspoň naši rodiče ji podpoří.
Mýlila jsem se.
„Možná ho zanedbávala,“ řekla máma.
„Muži to nedělají bez důvodu,“ dodal táta.
Něco ve mně prasklo.
A místo toho, abych ji zachránila…
udělala jsem největší chybu.
Řekla jsem:
„Zkus mu dát ještě šanci.“
Ta věta mě pronásleduje dodnes.
Petr se neomluvil.
Neprosil.
Jen řekl:
„Když to doma bude normální, nebudu mít důvod chodit jinam.“
A my… jsme to nechali být.
Tereza zůstala.
Ale nebyla to naděje.
Byl to začátek konce.
Začal lhát.
Ignorovat ji.
Zpochybňovat ji.
Když plakala — byla „přecitlivělá“.
Když mlčela — byla „studená“.
Zlomil ji.
A pak tu zlomenost použil proti ní.
Jednou jsem ji našla stát uprostřed kuchyně.
Nehýbala se.
„Terezo?“
Pomalu se otočila.
„Promiň… asi jsem se na chvíli ztratila.“
Měla jsem tehdy pochopit.
Ale nepochopila jsem.
O rok později… zemřela.
Tiše.
Ve spánku.
„Srdce… nebo prášky,“ řekl Petr.
Bez emocí.
